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Archive for the ‘putadas’ Category

Los otros

Cuando uno da noticias de mierda la gente se bloquea.

A todos nos pasa cuando alguien a quien aprecias te da una mala noticia. Intentas buscar palabras y la mayor parte de las veces no sale nada.

Necesitas tiempo para reaccionar. Todavía estoy en el proceso de decírselo a gente, empecé con primera línea, también pedí a amigos y familiares que me ayudaran porque los primeros días uff.

Además que odio hablar por teléfono y por mi trabajo tengo que hacerlo mucho más de lo que me gustaría. Y los primeros días hablando por teléfono del tema se me quebraba la voz. Así que por mensaje mucho mejor.

Y claro que el post anterior lo escribí desde un humor muy específico pero hay días en los que no me apetece hablar con nadie. Me apetece sofá y leer libros para distraerme.

La tasa de supervivencia del cáncer de mama sin metástasis (es decir, yo) es muy alta afortunadamente. Siguen muriendo mujeres, demasiadas mujeres todos los años por esta enfermedad.

Voy a dejar este post como prólogo largo de otro que necesito escribir con editora.

Lo que quería contar en este es alguna reacción excesivamente optimista:

  • ¡Tranquila! ¡Ya verás que esto no es más que un tratamiento de belleza! (es hombre, no sé qué tratamientos de belleza conoce pero casi que mejor no pregunto)
  • Conozco a fulana que lo pasó y me dijo que poco más que un resfriado grave (de estos resfriados que mastectomía completa, claro)
  • ¿qué planes tienes para este verano? ¿Tienes algún viaje planeado?

O excesivamente morbosa:

  • (misma persona unos días más tarde) ¿Qué tipo de cáncer es?¿cuando empiezas el tratamiento?¿Que tal estás? ¿Hay historial de cáncer en tu familia?

Ahi flipé un poco y le respondí como pude, esta persona no es amiga mía, es la prometida de un amigo del guiri. Siguió con ¿te han dicho que tipo de cáncer es? ¿qué sintomas tenías? Ya mi cabreo fue mayúsculo en plan te metes las preguntas morbosas por el culo y tardé en responder dos días . El domingo pasado la vi y todavía me pregunta ¿tienes algún viaje de trabajo planeado? Mi conclusión sobre esta persona a la que apenas conocía es que no le da y por eso mi pregunta en el twitter de cómo interactuar con idiotas sin quedar como una cretina.

De aquí podemos seguir al siguiente post sobre el exceso de optimismo, la infantilización, el problema en llamar a las cosas por su nombre… Pero es más de pensar y saber escribir así que necesito ayuda.

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Los emails de la teta

(Ayer empecé a escribir un post y no me estaba gustando. Me dice Lili (@laliliquelee) que copiarse a una misma no es plagio así que paso a copiar modificando un poco un correo que mandé a mis chicos y otro que mandé a mi familia materna)

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Hola majos,

Os escribo para hablaros de mi libro…
Os mandaría un mensaje pero es un coñazo y con la funda del telefono que tengo más coñazo de teclear
En la parte agradable de la historia ando negociando con la santa empresa mi vuelta al hogar. Es un curro nuevo que me tiene ilusionada. Crearon una empresa nueva, nos migraron y están tardando en mandarme la oferta económica incluso más tiempo del habitual. si, volvería con el guiri y nuestro bicho peludo, Sloan. Quizá yo volvería antes y el mas tarde porque bueno, su padre está enfermo desde hace tres meses (tiene un linfoma) y le quería dar tiempo a que llegue cuando quiera. Yo planeaba ya estar por ahi en verano
Peeeeeeeeeero…
Hace un mes, un miércoles me estaba acostando y noté un bulto en el pecho. Un BULTAZO. Tamaño mandarina. No estaba ahí dos días antes. Una sabe cuando tiene una mandarina en la teta y eso no estaba ahi. Asi que me asusté mucho, fui al médico, bla , pruebas, bla , mas pruebas, cancela viaje a Cancún, más pruebas… y nos plantamos en el lunes que me dicen que tengo cáncer. Yo. Con 32 años. ¿Cómo?
Evidentemente no terminan de creerme cuando les digo que la mandarina apareció un miércoles por la noche porque son científicos y es su trabajo ser escépticos. Pero así fue. También os digo que quitando el bulto yo estoy bien. Pero como voy a tener cáncer si yo estoy bien. En fin, siguientes pasos es hacerme mas pruebas (una segunda biopsia, otro escaner para descartar que esté más extendido…). en todas partes en internet hablan de estadios de cáncer en cuanto a bultos de más  o menos de 2 cm. esto es una puta mandarina.
En fin, cuando tengan todos los resultados, viendo mi caso van a tener una reunión el miercoles que viene de un comité que decididrá si primero quimio y radio a ver si se reduce o primero cirugía. Y bueno ellos saben y dirán pero yo no quiero primero cirugia porque eso significa que me quitan una teta. Si.  Os lo digo para que lo tengais en cuenta y no me digais que “conozco a fulana que dijo que lo ha pasado y que fue poco mas que  un catarro ” whatsapp recibido estos dias, porque no conozco a ninguna mujer que tenga un catarro y le quiten una teta. La alternativa que yo prefiero es que prueben primero quimio y radio a ver si el bicho este se reduce y pueden quitarme luego el tumor en lugar de a lo bruto desde el dia uno.
Bueno total, que ando buscando ya un medico en España al que pedirle una segunda opinión cuando tenga todos los resultados. Sobre todo porque no quiero estar aqui seis meses si me dicen que el tratamiento va a ser mas de x. Y porque bueno si me tengo que  quitar una teta pues me la quito pero asi de entrada mi opinion es: no, mi teta es mia, me gusta y me la quedo.
Nunca habia hablado tanto de mis tetas en un correo.
Yo estoy animada. No me estoy haciendo la fuerte. EStoy acojonada pero hoy estoy bien. Vamos a ver como va todo esto, mi padre llega la semana que viene a cuidarme y se quedará como un mes. Yo en cuanto pueda voy a casa sobre todo por mis amigos. Yo quiero estar en casa y poder veros cuando esté medio bien. Habra dias que llore y esté mal. Hoy estoy bien.
La semana que viene me voy a cortar el pelo, dicen que es mejor y es lo que menos me preocupa.
¿Como podeis ayudarme? Mandarme chorradas electrónicamente, algun mensajin, alguna cancion. Pensad en algun plan que podamos hacer, ir a casa del chiqueto, ir a Salobreña, volver por el norte.
La semana pasada antes de las noticias y pensando ya que iba a estar por alli en otoño estuve viendo que por Segovia hay sitios donde ir a hacer kayak.
Os quiero. Se que llevo mucho tiempo fuera y que todos hemos cambiado, ennoviado, comprado casas, no nos vemos, pero para mi sois como mi familia. Mis primos.
Besos,
NombreReal
p.d: no puedo volver desde ya a España a tratarme porque nuestro Gobierno me quitó el derecho a sanidad publica hace unos años de regalo de Reyes. No os voy a decir a quien votar en Junio pero a mi me han dado un motivazo más para odiarles. TEngo que esperar a que me firmen el contrato para poder volver.
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Otro email con más noticias (este para mis tías)
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Ayer me dieron las mejores noticias que me podían dar. Que es que a pesar de los últimos 15 años (o más, ejem) mi hígado se mantiene firme. Y los huesos de vasca también.
Que de momento la teta se queda donde está porque empezaremos con quimio a ver si el tumor se reduce. ES un señor tumor. 7.7 cm x 2.7 cm (soy de Bilbao, todo a lo grande).
Estadio 3 porque además hay un ganglio afectado.
PERO le mandé los informes a una ginecólogo nuera de un amigo de mi padre y me dijo que no es agresivo y que además es hormonalmente receptivo. Vamos que en cuestión de tumores muy majo.
Además es un cáncer de toda la vida, nada exótico. Y ya sabéis que sobre todo en cuanto a cánceres queremos cosas normales.
Es cierto que mi concepto buena/mala noticia está totalmente hecho puré pero salí de alli contentísima porque después de un mes de malas noticias por fin varias buenas todas seguidas.
Es de esperar que vea al oncólogo la semana que viene y que entonces tenga claro el tratamiento. Una vez tenga claro cómo quiere tratarlo decidiremos si me vuelvo ya a Madrid o no o qué.
Además probablemnte tenga que hacerme un tratamiento de fertilidad y congelar unos embriones. Me parece que si es cuestión de congelar cosas en Canadá mejor ¿no? Es probable que no pueda tener hijos en unos años (perdona mamá) pero ahora mismo estoy contenta y quiero darme unos días antes de empezar a pensar en eso que me pone triste. Y además no tengo todos los datos todavía.
Llega mi padre esta noche. Santa Empresa me está poniendo todas las facilidades. Espero firmar mi nuevo contrato en breve por si tuviera que coger una baja.
Os voy contando más.
Besos a los 45 familiares directos 😉
NombreReal
P.d: el humor este es el que traía de serie y probablemente culpa vuestra. Ayer no me tomé pastillita y he dormido del tirón. Me he cortado el pelo y soy mamá dos.

 

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En próximas entregas, reacciones peculiares o lo que estoy aprendiendo estos días y otroen modo   contestataria

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En Enero estábamos en Hawaii para que yo fuera a una conferencia (sí, ya) y los guiri padres o guiri suegros estaban también pero en otra isla.

El guiri suegro es runner. Pero también es granjero así que no publica sus recorridos en facebook. Él no es muy de hablar. Es un hombre religioso y callado. Ya habla la guiri suegra por la mitad de la provincia.

Bueno total que estaban en Hawaii para que él corriera media maratón. 64 años tiene el señor. También tiene dos tatuajes, uno de un corredor en el gemelo derecho y otro en un brazo que pone Fly (Forever Live Young). Como os lo cuento.

El señor no pudo correr porque le dolía mucho la espalda así que cuando volvió a casa se fue al médico. Su hijo antes de tener ningún diagnóstico ya opinó que quizá es hora de que deje de correr tanto.

Envidia se llama eso en mi pueblo. Mi querido esposo que es digno hijo de su madre es bastante vago en cuanto a actividad física

– ¡Paseo al perro!

Llegó el diagnóstico y nos dijeron que tenía un tumor muy grande en la espalda que le oprimía la vértebra.

Un hombre sano, corredor que no fuma. Adicto al ketchup pero qué queréis. Es canadiense.

Linfoma no hodgkins con buen pronóstico. Quimio durante seis meses a ver.

El señor tiene problemas de coagulación y con todas las pruebas que le hicieron después de la primera ronda de quimio hace dos meses tuvo un aneurisma cerebral. Nos dijeron que no salía, muy complicado, le podía pasar de todo. Os podéis imaginar el percal.

Se recuperó de dos neurocirugías y en una semana estaba fuera de la UCI sin ninguna secuela. Pero la verdad es que de ánimo estaba hecho polvo. Todos hechos polvo.

Poco a poco mejoró y después de mes y medio en el hospital le dieron de alta antes de volver a por la segunda ronda de qumio.

Y entonces…

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“Sale, sale”. Eso decías cuando me duchabas los veranos que pasaba en tu casa.

El champú geniol de fresa. Los paseos con Kaiser para que corriera. Tus uñas de color rojo, la vez que te quemaste el dedo asando pimientos en Cuenca.

El pan de Mungia, los besos a la foto de aitxitxe todas las noches antes de dormir. El bizcocho en tu fuente de bizcochos. Los colacaos con azúcar. Los petisuis con azúcar.  Las patatas rellenas. El agua de limón, los pitilingorris para comer. 

Los gritos con tu hermana al entrar al agua todas las tardes. Tu bolsa con la merienda. El cajón del pan. La foto con el pelo a lo pincho, la de la moto. Los caramelos de “La asturiana”. Aquella tarde en la consulta del médico.

Ir contigo a misa, tu bitter kas al salir, el sentido del humor. “Me dicen que te pareces a mí, así que debo de ser muy guapa”. Cuando M te dijo “y tú gilipollas” al llamarle capullo. Capullo de flor querías decir, claro.

La dicotomía “vida/mierda”. Qué mujer, o nos llamabas “vida” o después de 4 nombres decías “mierda”. “Niño, te voy a dar una órdiga”. La obsesión con las esquelas “mira qué foto han puesto, de cuando tenía 40 años menos”. El rotulador de color rojo para marcar las siete diferencias. La pegatina del inspector gadget de la cocina. Cuando mi primo te empezó a llamar amama sin ser nieto tuyo y le dijiste que de eso nada, que para él eras “señora Marta”.

“Nunca lo vi”. Tú me enseñaste lo que eran los signos del zodiaco y que tú eras Aries y yo Libra. Y las primeras telenovelas que llegaron a España las vimos juntas, aunque yo tuviera 6 años. Enseguida te aburriste claro, eso eran sinsorgadas.

Los comentarios políticamente incorrectos, dejar las cosas “curiosas”, el gato que tuviste que era igual que tú. Las peras al vino que eran más bien a la gelatina de vino. Tu tenedor. “Amama, tú no eres vieja, la tercera edad empieza a los 65 años”. Figúrate que yo debía de tener 5 años y me acuerdo de esa conversación. 

También tenías cosas raras como decir que Ibarretxe y Zapatero son guapos. Eso debe de tener tantos años de viudedad, que pierdes perspectiva. 

También influye en que hayas tirado los tejos a diferentes novios míos y que en los últimos tiempos volvieras en ti solo cuando había hombres alrededor. 

Te fuiste hace menos de dos semanas, así que este año es pronto para que nos juntemos los 30 que somos  a celebrar tu cumpleaños. Pero espero que el año que viene retomemos la tradición. 

Por cierto, para que te quedes tranquila, tu esquela quedó bien. Y el cura dio una misa bonita, nada de chorradas de qué suerte que te habías ido con Dios. Habló de tus tres grandes virtudes, “que nunca falte un plato en la mesa para uno más”, tu simpatía y tu bondad.

Genio y figura, Martita.

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Los Erasmus.

Así, con nocturnidad y alevosía deciden que los únicos que van a cobrar la beca Erasmus son los perceptores de alguna otra beca del MEC. Y lo publican en el BOE, con efecto retroactivo para los que ya llevan dos meses de Erasmus, con dos cojones y un palito.

El esfuerzo que hacen las familias y los estudiantes de clase media que no reciben becas para que sus hijos estudien en el extranjero solo lo conocen los que lo han pasado.

Cuando yo estuve de Erasmus en 2005 me daban una becaza de 72 Euros al mes (no te los gastes todos de golpe, chata) ya que se concedía la beca en relación con la diferencia del nivel de vida entre tu destino y tu origen. Y como yo era una millonaria vasca, pues me dieron esa fortuna. Pagamos la estancia de 5 meses en Alemania con ese dinero, otra beca que yo tenía por buena estudiante en la escuela pública que concede al Ayuntamiento de Bilbao, (gracias señora Viuda de Epalza), mis trabajillos veraniegos y un esfuerzo familiar.

Sin esa estancia de 5 meses en Alemania yo no tendría el trabajo que tengo.

En casi todos los primeros trabajos de mi sector puntúa triple que hayas tenido una beca Erasmus, y los que no han estado se quejan amargamente.  Había quien no se iba porque no le interesaba y muchos otros porque no se lo podían permitir.

Me cuesta mucho creer que estudiantes becados por el MEC se vayan de Erasmus, y más con la que está cayendo en España. ¿Tienes una beca porque tus padres no tienen mucha solvencia económica pero no tienen problema en gastarse el dinero en que te vayas fuera? No me cuadra.

Esto es otro mazazo al estado de bienestar. Quizá yo no merecería tener mi trabajo.  Ya alucinaban bastante en Madrid cuando les decía que yo había ido a colegio, instituto y universidad públicos. Si sabe hasta leer, pensaban.

Quizá mi trabajo, que conseguí porque tuve oportunidades que aproveché y curré mucho, debería haber sido para algún niñato de universidad privada que haya ido al extranjero porque su padre se lo podía permitir.

Como no voy a defender la educación pública si es la que me ha dado mi nivel socioeconómico.  También junto con la educación que me dieron en casa, claro. Con el dinero que se ahorraban en mi colegio podíamos ir de viaje, podían llevarme a museos, podían pagarme clases de inglés hasta que pude ir a la Escuela Oficial de Idiomas.  Sin el convencimiento de mi padre, que nos repite siempre que “la educación es la mejor inversión que puedes hacer en ti mismo”, quizá habría tenido zapatillas de marca y diría “pienso de que”, como algún jefe mío de Madrid y colegio bien.

Pero lo que más me ofende es que mis amigas, que estudiaron conmigo en colegios e institutos públicos manden a sus hijos a colegio privado “por el nivel”. A la mierda, mandad a vuestros hijos a guetos donde solo se relacionen con una parte de la sociedad y aprendan  valores primordiales como “los inmigrantes vienen a quitarnos el trabajo”, “veranear en Puerto Banús mola más” y “esa marca de zapatillas no mola”.

Hombre ya.

 

Edición dos días más tarde:

– No recordaba que la beca del Ministerio era complementaria a la beca de la UE. La beca del ministerio que yo recibí creo que fueron unos 400 euros en total que cobré  cuando ya había vuelto.

El tontolhaba del ministro ha tenido que rectificar, aunque como leí en twitter al final parece que está regalando algo. Es decir, la medida aplicará el curso que viene, no este pero a mí me suena a estrategia para despistar. Hijosdeputatodos.

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El canadiense y yo estamos planeando hacer las últimas cinco etapas del camino de Santiago en el mes de Junio. Todo surgió a raíz de que él viera “El camino” y como buen “guiri” (le encanta la palabra, muchas veces me dice “respect your guiri“) flipó.

Además es un guiri mochilero que con 10 grados se planta pantalones cortos y chancletas.Y se pone coloraduco si le da el sol. Le encantan los albergues, de hecho en una vida anterior trabajó en uno. Tú sumas todo eso y te sale un guiri que ve “El camino” y quiere ir a hacerlo. Yo le dije que vale, que con varias condiciones:

1) alguna noche quiero dormir en habitación solo para dos. Aguanto que él ronque porque también hace otras cosas por la noche. No quiero aguantar otros ronquidos así porque sí y no me interesa de momento meterme en la cama con más hombres para que me compense el tema ronquidos. Digo de momento porque ya sé lo que pasa con lo de escupir para arriba. Refreshcante.

2) eres paramédico, así que de mis pies y el tema ampollas te encargas tú. Si quieres hacemos contrato de outsourcing. Si hay que hacer esas historias de coser y mierdas varias  yo no quiero saber nada del tema.

3) después nos quedamos un par de días en Galicia comiendo y bebiendo, que tú no lo sabes, pero se come y se bebe de flipar.

Dijo a todo que vale. Qué majo.

En este momento entran en escena varias personas más, como amigotes ya clásicos con los que viajar, Agur y esposo, top 5 personas encantadoras en el mundo y su novio para apuntarse al viaje. Durante El Camino o después. Y querían saber fechas pero aún tenemos pendiente nuestra compra de billetes.

Y por supuesto cómo no, entró en escena mi padre.

Ese padre que es pesado como una madre.

– ¿Y vais a ir al oeste de Asturias?

– No creo que nos dé tiempo.

– ¿Y a Liébana? ¿Y al nacimiento del Asón? ¿Y a Villaviciosa? ¿Y a Ucieda?

– No sé si da tiempo, no sé si da tiempo, no sé si da tiempo, ¡NO SÉ SI DA TIEMPO!

– Pues si tú no puedes venir más días porque ahora tienes 4 semanas al año -y bien gracias- que venga él más días que tú

– …

– Sí, así yo podría ir a hacer excursiones con alguien, hay sitios que a mí me gustaría ir y no tengo con quien ir

Inciso

La dura vida del jubilado

Fin del inciso

– … Se lo preguntaré papá

– De hecho que se venga él UNA SEMANA antes que tú, y yo le voy a buscar a Madrid y tardamos una semana en llegar a Santoña, vamos parando en Segovia, Valladolid, León, Astorga…

– … Se lo preguntaré, papá.

A mí me pareció raro. Muy raro, pero comprensible. En parte es todo un gesto de generosidad de mi padre, querer enseñarle parte del país al canadiense, e invertir su tiempo con él. En realidad yo sé que lo que quiere es dar el visto bueno.

No podía parar de pensar en un tipo de instrucción militar parecido a este:

6 AM, en un lugar de Cantabria…

– ¡Vamos pretendiente! Quieres llevarte a mi pobre hijita a Canadá, eh! ¡DEMUÉSTRALO! Levántate, vamos al Buciero a andar tres horas, después vas a limpiar bocartes, después nos vamos a tomar 15 blancos antes de comer, después a comer cocido montañés, después ajedrez, después unos digestivos, después 15 tintos antes de la cena (la tradición manda) y después de cenar tres gintonics cada uno (eso sí, cortos de ginebra).

Así una semana.

Así que consulté con varias personas su opinión.

Agur me dijo que era todo muy raro. Kidi me dijo que disfrutara del momento “papá siendo amable con un novio nuestro”. Mi Lupita me dijo que le parecía entrañable y la bomba. La hermana del canadiense me dijo que podía colar la historia.

Y mi madre antes…

– Pues claro que lo hace por dar visto bueno final. O es que te crees tú ¿que quiere practicar su inglés? Ya sabes, siempre que coma y beba como él no hay problema y si no cumple tachado, este no sirve, cambia de novio. Pero como diría tu padre… somos unas brujas.

– Mamá, si se lo digo así va a parecer de tribu aborigen total: “Padre querer ver si tú beber y comer mucho”

Ahí es donde me dice Lupita que al menos no me intercambian por cabezas de ganado.

Madre : Lo gracioso es que mi padre hizo lo mismo con tu padre. Cuando se enteró de que mi novio había venido a visitarme al pueblo le hizo subir a casa, le puso un johnny walker y le dio un puro. A ninguno les gustaba ni el whisky ni fumar puros peeeeeero como un duelo de titanes. Por Dios, qué presentación en familia, los dos se pusieron malísimos con el puro y el whisky.

Esto es claramente una venganza, ya estoy viendo a mi pobre hija ficticia dentro de 30 años con el mismo problema. Ahí ni twitter ni twittar, la tradición manda.

Supongo que lo más efectivo será achacarlo al cambio cultural y empezar la conversación con un…

En mi tribu aborigen existe este rito milenario…

 

Gracias, @barbijaputa por la edición one more time.

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Tenía yo un novio que decía que a las mujeres no nos hacen jefas no porque no valgamos sino…

– A ver si pensaran que no valéis no os contratarían y fuera. Si no os hacen jefas es porque entonces iríais a los viajes de trabajo. Y si vais a los viajes de trabajo seguro que querríais hacer “mierdas” como ir a museos, a cenar, al teatro, etc. Y en qué momento de la cena saltaría algún hombre la famosa frase de “la última nos la tomamos en el puticlub”.

Cada vez estoy más de acuerdo con sus palabras. No está tan extendido el tema de ir a los clubs de striptease o a puticlubs entre los hombres más jóvenes  pero siguen trabajando algunos para los cuales es el pan de cada día.

¿No os acordáis de este caso? ¿ O este? Y si es así con el dinero de todos (qué poca vergüenza), en las empresas privadas más de lo mismo. Hay determinados sectores muy machistas, en los cuales la mayor parte de los contratos se firman y/o acuerdan en puticlubs. Y claro, ahí no va a entrar una mujer a participar del regocijo general.

Yo aluciné al ver en unas fotos de una fiesta de mi empresa (a la que no se me invitó, claro), había chicas participando en un espectáculo de algo en tanga. En una fiesta de la empresa. Ajá.

A ese tipo de hombres les molesta que las mujeres participen en las reuniones, no saben tratarlas de igual a igual. Insisto, a determinadas edades, en determinados sectores y en unas zonas ocurre mucho más que en otras.

Yo trabajo básicamente con Latinoamérica, y os aseguro que llevan un retraso en este tema de unos 40 o 50 años con respecto a España. No saben tratar con mujeres que no sean sus esposas, madres, hijas o hermanas. No saben tratar con compañeras de trabajo. He estado en unas comidas de trabajo con unos temas de conversación de un machismo que alucinaríais.Y ahí te agarras los machos, te muerdes la lengua y te callas. Tratas de cambiar de tema, pones caras largas para que vean tu incomodidad, pero poco más puedes hacer. Bastante seca les pareces ya como española, y si además eres del tercio norte de la Península no te quiero yo contar.

A mí mi jefe me dijo una vez que “las mujeres vascas sois bravas porque no habéis encontrado un hombre que os domine”.

Me callé, y un par de semanas más tarde le dije que mi abuela se quedó viuda con seis hijos a su cargo y la pequeña tenía 6 años. Y que las mujeres vascas somos bravas porque eran las cabezas de familia. Y me da igual vasca que cántabra, gallega o asturiana.

Mucho menos saben tratar con mujeres más jóvenes que les digan lo que tienen que hacer. Pero si eres una niña y no tienes ni puta idea… Yo he tenido que aguantar que un abogado me dijera que en calidad de qué hablaba yo sobre cables submarinos. Pues para empezar en calidad de Ingeniero de Telecomunicación, pedazo de impresentable.

Y esto ya por no comentar otros temas que rayan en el acoso sexual. Hay un personaje famoso en mi empresa, odiado por todas las mujeres y que tenía bastante costumbre por venir y tocarme la espalda. Después de decirle varias veces “que no me toques” avisé a mis jefes que la siguiente vez me iba a hablar con recursos humanos y le plantaba una demanda por acoso. A ese le quería ver yo aquí en Estados Unidos que iba a durar unos 3 minutos y medio. Yo no soy dada a ver machismo en todas partes, pero es que de verdad, que tenemos que aguantar las mismas gilipolleces de nuestros jefes que los hombres más un amplio abanico de putadas más.

Os agradecería que comentaráis aquí vuestras impresiones sobre este tema y experiencias al respecto…

 

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