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Archive for the ‘asco’ Category

Me he encontrado con este post en borradores y debía subirlo aprovechando que es jueves y que throwback thursday o jueves de “el baúl de los recuerdos”

Disfruten. Y tengan en cuenta que es de hace seis años. Me lo he pasado muy bien en mi vida, la verdad.

Barbijaputa y yo nos conocimos en Septiembre de 2009.   El papagate no comienza hasta el día siguiente de nuestro flechazo, cuando yo me fui a Roma.

En mi trabajo tenemos la sana costumbre de traer postales de las ciudades que visitamos para el resto de los compañeros. A raíz de esta entrañable costumbre nació un subgrupo (éramos un grupo de 20) obsesionado en coger siempre la postal más fea.

Cuando visitamos el Vaticano no pude resistirme a comprar especialmente unas postales para el subgrupo, ya que era fácil encontrar  motivos poco agraciados.

De las cuatro postales del personaje que compré sobraron dos, que tuve guardadas celosamente hasta hace dos meses.

Y hace dos meses… llego toda orgullosa a mi casa, el hogar que comparto con Barbijaputa en un bonito barrio con seguridad privada. Llegaba orgullosa porque estaba preparando una caja con regalos para enviar a Canadá y me había encontrado con las postales. Y como soy una cachonda pensé:

– Ja! Una postal se la envío a Canadá y otra la pongo en la nevera.

¿ Por qué en la nevera? Para hacer un vade retro cada vez que le veamos, está claro.

Total que yo, gozosa le comunico la idea a mi mujer que…

– Me tienen que matar para que permita que este hombre vaya a verme a mí en bolas, ahí colgado del frigo con cara de tocar niños. De eso nada, ahí colgamos cosas agradables.

Total, que dejo la postal guardada entre unos cuantos papeles, en la silla al lado de la cama. Y al día siguiente venía nuestra “asesora de higiene”, esa entrañable mujer que nos soluciona la vida limpiando un par de horas por semana.

Y al llegar a casa… me encuentro con que ha colocado la postal en la puerta del armario, para que yo lo tenga bien presente. Flipo en colores y la vuelvo a poner entre los papeles.

Y la semana siguiente… me la había colocado en la mesilla, inclinada sobre la lámpara. Y ahí ya tuve que llamar a mi esposa para que se descojonara.

Hasta aquí la historia de por qué tengo una foto del papa en mi mesilla. Me he rendido, el servicio está más contento sabiendo que trabaja en una casa de bien, cómo se nota que no abre el armarito de la mesilla y se encuentra el vibrador, las esposas y el antifaz…

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Los emails de la teta

(Ayer empecé a escribir un post y no me estaba gustando. Me dice Lili (@laliliquelee) que copiarse a una misma no es plagio así que paso a copiar modificando un poco un correo que mandé a mis chicos y otro que mandé a mi familia materna)

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Hola majos,

Os escribo para hablaros de mi libro…
Os mandaría un mensaje pero es un coñazo y con la funda del telefono que tengo más coñazo de teclear
En la parte agradable de la historia ando negociando con la santa empresa mi vuelta al hogar. Es un curro nuevo que me tiene ilusionada. Crearon una empresa nueva, nos migraron y están tardando en mandarme la oferta económica incluso más tiempo del habitual. si, volvería con el guiri y nuestro bicho peludo, Sloan. Quizá yo volvería antes y el mas tarde porque bueno, su padre está enfermo desde hace tres meses (tiene un linfoma) y le quería dar tiempo a que llegue cuando quiera. Yo planeaba ya estar por ahi en verano
Peeeeeeeeeero…
Hace un mes, un miércoles me estaba acostando y noté un bulto en el pecho. Un BULTAZO. Tamaño mandarina. No estaba ahí dos días antes. Una sabe cuando tiene una mandarina en la teta y eso no estaba ahi. Asi que me asusté mucho, fui al médico, bla , pruebas, bla , mas pruebas, cancela viaje a Cancún, más pruebas… y nos plantamos en el lunes que me dicen que tengo cáncer. Yo. Con 32 años. ¿Cómo?
Evidentemente no terminan de creerme cuando les digo que la mandarina apareció un miércoles por la noche porque son científicos y es su trabajo ser escépticos. Pero así fue. También os digo que quitando el bulto yo estoy bien. Pero como voy a tener cáncer si yo estoy bien. En fin, siguientes pasos es hacerme mas pruebas (una segunda biopsia, otro escaner para descartar que esté más extendido…). en todas partes en internet hablan de estadios de cáncer en cuanto a bultos de más  o menos de 2 cm. esto es una puta mandarina.
En fin, cuando tengan todos los resultados, viendo mi caso van a tener una reunión el miercoles que viene de un comité que decididrá si primero quimio y radio a ver si se reduce o primero cirugía. Y bueno ellos saben y dirán pero yo no quiero primero cirugia porque eso significa que me quitan una teta. Si.  Os lo digo para que lo tengais en cuenta y no me digais que “conozco a fulana que dijo que lo ha pasado y que fue poco mas que  un catarro ” whatsapp recibido estos dias, porque no conozco a ninguna mujer que tenga un catarro y le quiten una teta. La alternativa que yo prefiero es que prueben primero quimio y radio a ver si el bicho este se reduce y pueden quitarme luego el tumor en lugar de a lo bruto desde el dia uno.
Bueno total, que ando buscando ya un medico en España al que pedirle una segunda opinión cuando tenga todos los resultados. Sobre todo porque no quiero estar aqui seis meses si me dicen que el tratamiento va a ser mas de x. Y porque bueno si me tengo que  quitar una teta pues me la quito pero asi de entrada mi opinion es: no, mi teta es mia, me gusta y me la quedo.
Nunca habia hablado tanto de mis tetas en un correo.
Yo estoy animada. No me estoy haciendo la fuerte. EStoy acojonada pero hoy estoy bien. Vamos a ver como va todo esto, mi padre llega la semana que viene a cuidarme y se quedará como un mes. Yo en cuanto pueda voy a casa sobre todo por mis amigos. Yo quiero estar en casa y poder veros cuando esté medio bien. Habra dias que llore y esté mal. Hoy estoy bien.
La semana que viene me voy a cortar el pelo, dicen que es mejor y es lo que menos me preocupa.
¿Como podeis ayudarme? Mandarme chorradas electrónicamente, algun mensajin, alguna cancion. Pensad en algun plan que podamos hacer, ir a casa del chiqueto, ir a Salobreña, volver por el norte.
La semana pasada antes de las noticias y pensando ya que iba a estar por alli en otoño estuve viendo que por Segovia hay sitios donde ir a hacer kayak.
Os quiero. Se que llevo mucho tiempo fuera y que todos hemos cambiado, ennoviado, comprado casas, no nos vemos, pero para mi sois como mi familia. Mis primos.
Besos,
NombreReal
p.d: no puedo volver desde ya a España a tratarme porque nuestro Gobierno me quitó el derecho a sanidad publica hace unos años de regalo de Reyes. No os voy a decir a quien votar en Junio pero a mi me han dado un motivazo más para odiarles. TEngo que esperar a que me firmen el contrato para poder volver.
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Otro email con más noticias (este para mis tías)
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Ayer me dieron las mejores noticias que me podían dar. Que es que a pesar de los últimos 15 años (o más, ejem) mi hígado se mantiene firme. Y los huesos de vasca también.
Que de momento la teta se queda donde está porque empezaremos con quimio a ver si el tumor se reduce. ES un señor tumor. 7.7 cm x 2.7 cm (soy de Bilbao, todo a lo grande).
Estadio 3 porque además hay un ganglio afectado.
PERO le mandé los informes a una ginecólogo nuera de un amigo de mi padre y me dijo que no es agresivo y que además es hormonalmente receptivo. Vamos que en cuestión de tumores muy majo.
Además es un cáncer de toda la vida, nada exótico. Y ya sabéis que sobre todo en cuanto a cánceres queremos cosas normales.
Es cierto que mi concepto buena/mala noticia está totalmente hecho puré pero salí de alli contentísima porque después de un mes de malas noticias por fin varias buenas todas seguidas.
Es de esperar que vea al oncólogo la semana que viene y que entonces tenga claro el tratamiento. Una vez tenga claro cómo quiere tratarlo decidiremos si me vuelvo ya a Madrid o no o qué.
Además probablemnte tenga que hacerme un tratamiento de fertilidad y congelar unos embriones. Me parece que si es cuestión de congelar cosas en Canadá mejor ¿no? Es probable que no pueda tener hijos en unos años (perdona mamá) pero ahora mismo estoy contenta y quiero darme unos días antes de empezar a pensar en eso que me pone triste. Y además no tengo todos los datos todavía.
Llega mi padre esta noche. Santa Empresa me está poniendo todas las facilidades. Espero firmar mi nuevo contrato en breve por si tuviera que coger una baja.
Os voy contando más.
Besos a los 45 familiares directos 😉
NombreReal
P.d: el humor este es el que traía de serie y probablemente culpa vuestra. Ayer no me tomé pastillita y he dormido del tirón. Me he cortado el pelo y soy mamá dos.

 

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En próximas entregas, reacciones peculiares o lo que estoy aprendiendo estos días y otroen modo   contestataria

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En Enero estábamos en Hawaii para que yo fuera a una conferencia (sí, ya) y los guiri padres o guiri suegros estaban también pero en otra isla.

El guiri suegro es runner. Pero también es granjero así que no publica sus recorridos en facebook. Él no es muy de hablar. Es un hombre religioso y callado. Ya habla la guiri suegra por la mitad de la provincia.

Bueno total que estaban en Hawaii para que él corriera media maratón. 64 años tiene el señor. También tiene dos tatuajes, uno de un corredor en el gemelo derecho y otro en un brazo que pone Fly (Forever Live Young). Como os lo cuento.

El señor no pudo correr porque le dolía mucho la espalda así que cuando volvió a casa se fue al médico. Su hijo antes de tener ningún diagnóstico ya opinó que quizá es hora de que deje de correr tanto.

Envidia se llama eso en mi pueblo. Mi querido esposo que es digno hijo de su madre es bastante vago en cuanto a actividad física

– ¡Paseo al perro!

Llegó el diagnóstico y nos dijeron que tenía un tumor muy grande en la espalda que le oprimía la vértebra.

Un hombre sano, corredor que no fuma. Adicto al ketchup pero qué queréis. Es canadiense.

Linfoma no hodgkins con buen pronóstico. Quimio durante seis meses a ver.

El señor tiene problemas de coagulación y con todas las pruebas que le hicieron después de la primera ronda de quimio hace dos meses tuvo un aneurisma cerebral. Nos dijeron que no salía, muy complicado, le podía pasar de todo. Os podéis imaginar el percal.

Se recuperó de dos neurocirugías y en una semana estaba fuera de la UCI sin ninguna secuela. Pero la verdad es que de ánimo estaba hecho polvo. Todos hechos polvo.

Poco a poco mejoró y después de mes y medio en el hospital le dieron de alta antes de volver a por la segunda ronda de qumio.

Y entonces…

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Los Erasmus.

Así, con nocturnidad y alevosía deciden que los únicos que van a cobrar la beca Erasmus son los perceptores de alguna otra beca del MEC. Y lo publican en el BOE, con efecto retroactivo para los que ya llevan dos meses de Erasmus, con dos cojones y un palito.

El esfuerzo que hacen las familias y los estudiantes de clase media que no reciben becas para que sus hijos estudien en el extranjero solo lo conocen los que lo han pasado.

Cuando yo estuve de Erasmus en 2005 me daban una becaza de 72 Euros al mes (no te los gastes todos de golpe, chata) ya que se concedía la beca en relación con la diferencia del nivel de vida entre tu destino y tu origen. Y como yo era una millonaria vasca, pues me dieron esa fortuna. Pagamos la estancia de 5 meses en Alemania con ese dinero, otra beca que yo tenía por buena estudiante en la escuela pública que concede al Ayuntamiento de Bilbao, (gracias señora Viuda de Epalza), mis trabajillos veraniegos y un esfuerzo familiar.

Sin esa estancia de 5 meses en Alemania yo no tendría el trabajo que tengo.

En casi todos los primeros trabajos de mi sector puntúa triple que hayas tenido una beca Erasmus, y los que no han estado se quejan amargamente.  Había quien no se iba porque no le interesaba y muchos otros porque no se lo podían permitir.

Me cuesta mucho creer que estudiantes becados por el MEC se vayan de Erasmus, y más con la que está cayendo en España. ¿Tienes una beca porque tus padres no tienen mucha solvencia económica pero no tienen problema en gastarse el dinero en que te vayas fuera? No me cuadra.

Esto es otro mazazo al estado de bienestar. Quizá yo no merecería tener mi trabajo.  Ya alucinaban bastante en Madrid cuando les decía que yo había ido a colegio, instituto y universidad públicos. Si sabe hasta leer, pensaban.

Quizá mi trabajo, que conseguí porque tuve oportunidades que aproveché y curré mucho, debería haber sido para algún niñato de universidad privada que haya ido al extranjero porque su padre se lo podía permitir.

Como no voy a defender la educación pública si es la que me ha dado mi nivel socioeconómico.  También junto con la educación que me dieron en casa, claro. Con el dinero que se ahorraban en mi colegio podíamos ir de viaje, podían llevarme a museos, podían pagarme clases de inglés hasta que pude ir a la Escuela Oficial de Idiomas.  Sin el convencimiento de mi padre, que nos repite siempre que “la educación es la mejor inversión que puedes hacer en ti mismo”, quizá habría tenido zapatillas de marca y diría “pienso de que”, como algún jefe mío de Madrid y colegio bien.

Pero lo que más me ofende es que mis amigas, que estudiaron conmigo en colegios e institutos públicos manden a sus hijos a colegio privado “por el nivel”. A la mierda, mandad a vuestros hijos a guetos donde solo se relacionen con una parte de la sociedad y aprendan  valores primordiales como “los inmigrantes vienen a quitarnos el trabajo”, “veranear en Puerto Banús mola más” y “esa marca de zapatillas no mola”.

Hombre ya.

 

Edición dos días más tarde:

– No recordaba que la beca del Ministerio era complementaria a la beca de la UE. La beca del ministerio que yo recibí creo que fueron unos 400 euros en total que cobré  cuando ya había vuelto.

El tontolhaba del ministro ha tenido que rectificar, aunque como leí en twitter al final parece que está regalando algo. Es decir, la medida aplicará el curso que viene, no este pero a mí me suena a estrategia para despistar. Hijosdeputatodos.

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Tenía yo un novio que decía que a las mujeres no nos hacen jefas no porque no valgamos sino…

– A ver si pensaran que no valéis no os contratarían y fuera. Si no os hacen jefas es porque entonces iríais a los viajes de trabajo. Y si vais a los viajes de trabajo seguro que querríais hacer “mierdas” como ir a museos, a cenar, al teatro, etc. Y en qué momento de la cena saltaría algún hombre la famosa frase de “la última nos la tomamos en el puticlub”.

Cada vez estoy más de acuerdo con sus palabras. No está tan extendido el tema de ir a los clubs de striptease o a puticlubs entre los hombres más jóvenes  pero siguen trabajando algunos para los cuales es el pan de cada día.

¿No os acordáis de este caso? ¿ O este? Y si es así con el dinero de todos (qué poca vergüenza), en las empresas privadas más de lo mismo. Hay determinados sectores muy machistas, en los cuales la mayor parte de los contratos se firman y/o acuerdan en puticlubs. Y claro, ahí no va a entrar una mujer a participar del regocijo general.

Yo aluciné al ver en unas fotos de una fiesta de mi empresa (a la que no se me invitó, claro), había chicas participando en un espectáculo de algo en tanga. En una fiesta de la empresa. Ajá.

A ese tipo de hombres les molesta que las mujeres participen en las reuniones, no saben tratarlas de igual a igual. Insisto, a determinadas edades, en determinados sectores y en unas zonas ocurre mucho más que en otras.

Yo trabajo básicamente con Latinoamérica, y os aseguro que llevan un retraso en este tema de unos 40 o 50 años con respecto a España. No saben tratar con mujeres que no sean sus esposas, madres, hijas o hermanas. No saben tratar con compañeras de trabajo. He estado en unas comidas de trabajo con unos temas de conversación de un machismo que alucinaríais.Y ahí te agarras los machos, te muerdes la lengua y te callas. Tratas de cambiar de tema, pones caras largas para que vean tu incomodidad, pero poco más puedes hacer. Bastante seca les pareces ya como española, y si además eres del tercio norte de la Península no te quiero yo contar.

A mí mi jefe me dijo una vez que “las mujeres vascas sois bravas porque no habéis encontrado un hombre que os domine”.

Me callé, y un par de semanas más tarde le dije que mi abuela se quedó viuda con seis hijos a su cargo y la pequeña tenía 6 años. Y que las mujeres vascas somos bravas porque eran las cabezas de familia. Y me da igual vasca que cántabra, gallega o asturiana.

Mucho menos saben tratar con mujeres más jóvenes que les digan lo que tienen que hacer. Pero si eres una niña y no tienes ni puta idea… Yo he tenido que aguantar que un abogado me dijera que en calidad de qué hablaba yo sobre cables submarinos. Pues para empezar en calidad de Ingeniero de Telecomunicación, pedazo de impresentable.

Y esto ya por no comentar otros temas que rayan en el acoso sexual. Hay un personaje famoso en mi empresa, odiado por todas las mujeres y que tenía bastante costumbre por venir y tocarme la espalda. Después de decirle varias veces “que no me toques” avisé a mis jefes que la siguiente vez me iba a hablar con recursos humanos y le plantaba una demanda por acoso. A ese le quería ver yo aquí en Estados Unidos que iba a durar unos 3 minutos y medio. Yo no soy dada a ver machismo en todas partes, pero es que de verdad, que tenemos que aguantar las mismas gilipolleces de nuestros jefes que los hombres más un amplio abanico de putadas más.

Os agradecería que comentaráis aquí vuestras impresiones sobre este tema y experiencias al respecto…

 

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El miedo

“- Y alrededor el chapoteo del dinero sucio, los beneficios del dolor… también eso lo hemos visto. Solo en Colombia, miles de millones. Tú eso también lo has visto. Sabe Dios cuánto tendría ese capo tuyo. –No esperó respuesta-. En el Congo, miles de millones. Una octava parte de la economía de este puto mundo: más negra que la boca de un túnel. Los dos lo sabemos.

–          Sí. Lo sabemos.

–          Dinero manchado de sangre. A eso se reduce todo.

–          Sí.

–          No importa dónde. Puede estar en una caja debajo de la cama de un señor de la guerra en Somalia o en un banco de la City en Londres al lado del oporto añejo. No cambia de color. Sigue siendo dinero manchado de sangre.

–          Supongo que sí.

–          Sin glamour, sin excusas bonitas. Los beneficios de la extorsión, el narcotráfico, el asesinato, la intimidación, las violaciones masivas, la esclavitud. Dinero manchado de sangre. Interrúmpeme si exagero.

–          No exageras, eso seguro.

–          Solo hay cuatro maneras de acabar con eso. Una: vas a por los individuos que lo hacen. Los capturas, los matas o enchironas. Si puedes. Dos: vas a por el producto. Lo interceptas, impides que llegue a las calles o al mercado. Si puedes. Tres: atajas los beneficios, llevas a esos cabrones a la quiebra.

Un silencio inquietante mientras Hector reflexionaba aparentemente sobre asuntos muy por encima de la franja salarial de Luke. ¿Pensaba en los traficantes de heroína que habían convertido a su hijo en adicto y en carne de presidio?¿O en los “buitres capitalistas” que habían intentado llevar a la quiebra a su empresa familiar, y arrojar al basurero a sesenta y cinco de los mejores hombres y mujeres de Inglaterra?

–          Por último, tenemos la cuarta manera, la manera veraderamente mala –decía Hector-. La más practicada, la más fácil, la más cómoda, la más habitual y la más discreta. Que les zurzan a los que pasan hambre, a las víctimas de violaciones y torturas, a los adictos que pierden la vida. Al diablo el coste humano. El dinero no huele a nada siempre y cuando haya de sobra y sea nuestro. Pensemos a lo grande, eso ante todo. Cojamos los peces pequeños pero dejemos a los tiburones en el agua. ¿Qué resulta que un fulano blanquea un par de millones? Es un condenado sinvergüenza. Llamemos a los reguladores y pongámosle los grilletes. Pero ¿y si son miles de millones? Eso ya son palabras mayores. Miles de millones son una estadística”

John Le Carré. Un traidor como los nuestros.

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El Estrés

No sé si el momento clave llegó al ir al dentista. Al dentista. Ir al dentista y que lo primero que te diga sea: “niña tienes que dormir más y tomarte con más calma tu trabajo”. No era un dentista argentino. Así que yo alucinaba con el diagnóstico. Ese día me fui a mi casa con otra cita para ir a buscar mi férula de descarga y 300 euros menos en el bolsillo. Y borrachuza, que me fui de vinos con Agur y la Rubia número dos.

Teniendo en cuenta que dos semanas antes me había dado un ataque de ciática empecé a mosquearme. ¿Qué estoy haciendo mal?

Este post va a ir delante y atrás en el tiempo en plan flashbackforward porque es mi blog y hago lo que me da la gana con él.

Así que el último mes me he apuntado a yoga, he empezado a dormir con férula de descarga y he empezado a ir al fisioterapeuta. Vaya historia lo del fisioterapeuta, pues no voy y me lo busco en Aranjuez. Que está sólo a 50 km de mi casa. Y conducir por Madrid con atasco me ataca un poco los nervios. Y la M30 es lo más parecido a la jungla que he conocido. Miento: el tráfico en Lima te hace directamente no mirar a la carretera sino por la ventanilla, para evitar infartos. Y aquel viaje Rio-Macaé en taxi tampoco estuvo mal, qué tres horas de microinfartos.

Inciso

Qué asco doy, ¿no? Hablando de viajes por Lima y Brasil. Bah, llevo cinco meses a dos velas, así que sabréis perdonarme

Fin del inciso

Total, que os estaba contando yo que la primera vez que llegué a Aranjuez me había contracturado un poco más la espalda a cuenta de la tensión de la M30 y que casi me dan dos ostias con el coche -sin ser culpa mía, que hay que decirlo todo- pero entonces le conocí a Él. Seco, callado, raro, me miró, y me dijo “aquí te va a doler”. Y yo flipando, ¡pero cómo lo sabía si ahí no me ha dolido en la vida!

Y volví a casa colocada de la impresión de haber conocido al Fisio De Mi Vida. Y recordando sus palabras “igual te sientes como si te hubiera pillado un tren”. Y sé yo bien que estuvo poniéndome músculos que yo no tenía. Y órganos nuevos. Porque al día siguiente os juro que me dolía la próstata. ¿Cómo es posible que me dolieran las piernas si no me las había tocado?

Llegamos al martes siguiente, y 13. Mi gerente tiene a bien reñirme antes del café matutino. Eso seguro que es anticonstitucional. Estaba yo sensible y se me pusieron los ojos como los de Candy Candy, y el hombre alucinado mirándome y diciendo “pero tú y yo seguimos siendo amigos”. Como si estuviera rompiendo conmigo o algo. Y al salir del despacho, camino del baño a desahogarme resulta que debía de estar toda mi planta de manifestación entre el despacho y el baño y me los crucé a TODOS. Que alucinaron.

El día fue mejorando, ya le dije después que no estoy tan mal de la cabeza, que era una chorrada pero que yo estoy sensible. La niña Patitiesa me escribía para darme ánimos y de repente se encontró ofreciéndose voluntaria para acompañarme a Aranjuez. Y así fue, cogí a la niña, la subí al tanque y nos fuimos a Aranjuez. Como es linda, me puso música relajante al ver mis ojos inyectados en sangre. Había atasco salvaje de nuevo, me fui tensando, llegamos por fin, me costó aparcar unas sesenta canas nuevas (y eso que yo aparco con la punta de la chorra, teníais que ver el tanque) y al llegar… 20 minutos tarde… ¡El Fisio De Mi Vida se había ido!

La recepcionista tuvo a bien indicarme que debería haber llamado por teléfono para avisar. “Me he quedado sin batería”. “Estaba en un atasco”.

Y al salir de allí me fui a tomar una cerveza con la niña, ya que estábamos en Aranjuez… Me dio un ataque de ansiedad, pensando “pero qué ostias pinto yo en Aranjuez, me he chupado 100 km y tengo la espalda hecha un cromo, he secuestrado a Patitiesa… ” así que allí estábamos, ella haciendo sus historias y yo riéndome y llorando a la vez. Durante media hora. Me dio pena la pobre chavala, os lo juro. Verse con una persona loca en Aranjuez.  De la que dependes para volver a tu casa. Pobre.

Algunas personas con trastornos como es mi caso, necesitamos que nos pasen estas cosas para reaccionar. Que no te das cuenta de que no tiene sentido tener el fisio en Aranjuez (aunque sea El Fisio De Tu Vida, no es nuestro momento, corazón) y acortar tu vida 2 meses cada vez que vas.

Así que lo cambié. Eso sí, de Patitiesa ya no he sabido nada más.

Al día siguiente me levanté como la difunta madre del Rey (qué grandes momentos nos hace pasar la Familia Real, hablando de todo un poco), mirando a Cuenca y no en el buen sentido de la palabra, sino más bien como si me hubieran metido un palo por el culo.

Y de ahí ya fuimos en recuperación, Jamaica estaba a diez días desde entonces, fiesta de la empresa, gran ciego, exaltación de la amistad con mi gerente y su amigo, sobre todo con mi gerente, con el que estuve bailando reggaeton… Teniendo en cuenta de que es el gerente de “Gerente o Felación”, ex novio de una amiga mía y además me tiró los trastos hace un tiempo, nada, a lo grande…

Y ahora para terminar este post, haremos un flashback hacia las raíces del estrés. Haber tenido tres gerentes este año, una negociación que me comí yo sola, mi abuela pachucha, más movidas personales y además últimamente mi jefe en rebelión, enfadado con el gerente y yo comiéndome leches por todas partes… no ayuda, no.

Pero eso sí, corazones. Me voy a Jamaica el sábado. No tengo más comentarios.

 

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