Bilbao-Madrid-Perú

Buenas. Como temía alguna (algun osillo) aquí llega el primer post de 7 páginas.

Empecé el jueves con un fabuloso viaje a base de agua y camiones en dirección al centro del Universo. Pasamos un par de días rodeados de amigos, comiendo y cenando por ahí… En fin. ¡Más de lo mismo de siempre!

El viernes por la noche salimos. Amo Bilbao. Con 20 euros… mirad todo lo que experimenté.

Nos íbamos de cañas, pero yo tenía un capricho de kalimotxo que no me dejaba vivir y empezamos con los kalitxikis. Pero pese a que debían ser pequeños, eran vasos de tubo. Era como de chiste. No sé cuantas rondas tomamos. Recuerdo ir a pedir 7 kalimotxos, un zurito y dos cañas y cobrarme 16 euros. Era de coña.

No hacíamos más que gastar y gastar y el bote aumentaba y aumentaba. La responsable del bote era una servidora, pa variar. Voy a empezar a robar al bote para que dejen de enmarronarme.

Después cenamos unas raciones. Unos pinchos morunos en el Melilla y Fez. La niña quería kinito y jugamos un kinitazo al señor del tres. Había aforo completo señora. Yo como siempre de policía de las tramposas. Una vez más empezamos a gritar Kaben sotx! una y otra vez. Como cosas tontas. Luego S tenía acento aragonés y hablaba todo en modo de jota. Esta chica cada vez que se mama sale con una distinta.

Después decidimos salir por el casco viejo. Igual llevaba sin salir por el casco… yo que sé ¿5 años? Hubo matxakaos (uno con alegría), qué tiempos… y copas compartidas. Hubo conversaciones de borrachos que se repetían una y otra vez. De repente alguien sacó un pintauñas. Así son ellas, tres de la mañana, borrachas como cubas se ponen a pintarse las uñas en la barra. Y al que pasaba por allí le pintaban la mano… el brazo… lo que terciara.

Balance:

Madrid: 20 euros. Dos copas. Vaso de tubo. Con fanta. No cabe la fanta de mierda en el vaso de tubo. Hielo pequeño, se derrite. Garrafón. En resumidas cuentas. Una puta mierda.

Bilbao: 20 euros. Kalitxikis a porrón, cena consistente en 4 raciones a compartir pa siete, dos pinchos morunos por barba, kalimotxo para el kinito, un chupito y tres copas a medias. Y encima copa de verdad.

Y por fin llegó el día. Madrugón, terminar la maleta, ir al aeropuerto en cochazo que me venía a buscar a casa, tragarme 12 horas de avión… Pero… el destino me guiñó un ojo. De repente, tras 10 horas de vuelo (eso sí, menuda butaca más cómoda) se abrió un claro entre las nubes. ¡El Amazonas!

Parecía una niña de 5 años con la boca abierta hasta el suelo. Primer viaje trasatlántico. Impresionante. Venga a sacar fotos. Otro cochazo me vino a buscar al aeropuerto y me llevó al hotel. La pija que hay en mí pega botes. La roja que hay en mí se aguanta las lágrimas al ver tanta miseria en cuanto se sale de Miraflores.

La llegada al hotel, el señor chófer era un encanto, ex-empleado de agencia turística, estuvo contándome muchísimas cosas. La habitación impresionante, vistas al Pacífico. Me pegué una ducha cuando para mí eran ya las dos de la mañana, aunque localmente eran las siete de la tarde. Bajé a dar una minivuelta (no me dejan andar sola… y aquí anochece a las seis…). Tengo demasiada pinta de guiri. Se empeñan en hablarme en inglés y yo me rebelo. ¡Que soy española! Aaaah, como es usted tan alta…

Fui a cenar. Tomé un pisco-sour, un poco de sushi. Los camareros absolutamente encantadores. No me extraña que cuando vienen los sudamericanos a España digan que somos unos bordes repelentes. ¡Especialmente los del norte!

La foto es para Gsus. Porque no le gustan casi nada las copas en hoteles.

Me empecé a mamar a base del pisco, que suave suave no es… Así que me retiré y a las nueve de la noche hora limeña, 4 de la mañana hora madrileña (y mi hora) caí rendida.

Sobre hoy, hablo mañana.